|
***
| О звезде, что горела в ночи маяком, И о том, что закат жег малиновым светом, Я писала, а он мне пророчил потом: «Ты не станешь, пойми, настоящим поэтом». Ветер долго играл пожелтевшей листвой, Выбивали дожди по земле телеграммы, И просилась душа у судьбы на постой, Та пыталась лечить ее старые раны. И смотрела метель лютым зверем в глаза, Находили осколки открытое сердце, Забывало оно, что такое - слеза… И потом не могло еще долго согреться. Как всегда невпопад, начиналась весна, И на лицах девичьих загадкой Джоконды Оживали бесхитростно ночи без сна, Что даруются лишь безнадежно влюбленным. И еще… по палитре цветенья в саду Сотни замыслов смелых сбирались в букеты… Как понять, что принять для себя не могу – Жить Россией, не став хоть немного поэтом. |
